Я не видела тебя плачущей. Ты всегда работала. Сначала в детском саду методистом, куда ходила и я. Помню твоего Емелю на печке, на новогоднем утреннике. Мои согруппники, толкая друг друга, перешептывались: «Это же Ленкина мама». А я не могла поверить в твоё перевоплощение.
Ты всегда пела. А я тихонечко подстраивалась, чтобы не нарушить тональность. Как ты здорово исполняла романсы. Позднее призналась мне, что мечтала петь на сцене. Выбрала педагогику, потому что любила детей. Всегда хотела многодетную семью, но так сложилась жизнь, что нас у тебя двое. Ты всегда училась. Вместе с тобой я постигала язык глухих. Провожая меня в другой город, ты жестами договаривала нужные слова. И я тебя понимала. Ты всегда приводила на выходные из интерната глухих детей, своих подопечных, потому что за ними не приезжали родители. И они называли тебя : «Мама Таня!» Ты гордилась своими выпускниками. По вечерам клеила яркие пособия, разрабатывала новые методики. А я удивлялась, как такие маленькие дети уже умеют читать и говорить, ведь они же глухие. В нашем доме всегда появлялись новые книги с иллюстрациями известных художников. Ты умудрялась где-то их доставать. Когда появился проигрыватель, я с нетерпением ждала новых пластинок. Мягких, голубеньких. И в нашем доме звучали божественные голоса. Помню, как открыла для себя Шаляпина. Каждое лето мы всегда куда-то ездили. На море, в Прибалтику, в Москву, в Ленинград. Ты родилась в Ленинграде и наши с тобой поездки всегда были особенными. Ты всегда была классной рассказчицей. Твои истории про детство, войну, про маму Милицу, про бабушку Марию, которых я не видела, но ярко представляю. Все это останется со мной, с моими детьми.
Сегодня 9 дней, как тебя нет, но ты с нами.
Мама.
